Selva Selvaggia 40 anos – 4

     1972: a guerra do Vietnam chega pelo telstar e sangra pelo vídeo-tape, enquanto o poeta datilografa seu poema na Lettera-22. Amor e morte: "exclamo/ eu te amo/ e uma bomba/ explode/ lá fora/ arcoirisada/ aqui & agora". O "mestiço/ mestraçalhado/ na metrópole" mencionado no poema é o poeta e revolucionário baiano Carlos Marighella, assassinado pelo Dops nas ruas de São Paulo em 04.11.69. Em seu mais recente álbum, "Abraçaço", Caetano Veloso também presta homenagem a Marighella na canção Um Comunista. O poema Telstar recebeu o Prémio Carlos Drummond de Andrade no Festival de Poesia de Pirapora MG. 

TELSTAR

lenta

            lentamente

p  e  n  e  t  r  a  r

                     mente

lenta

p  e  n  e  t  r  a  r

lenta

            lentamente

p  e  n  e  t  r  a  r

                                   teu corpo

                                         sal

                                         sol

                                                           dourada

                                                           quente

                                                                                  tua carne

exlamo

eu te amor

                                   e uma bomba

                                   explode

lá fora

                                   arcoirisada

                                                                                  aqui & agora

uma bomba

dourada

                                   o ventre

                                   quente

                                                                                  meu amor

uma bomba

                                   carne

                                   suor

                                                           uma bomba

                                                                                  estraçalhando

meu corpo                             entre                                               teu corpo

                                   flor

                                    suor

                                               sangue

quan tri

chu thaun

                                   tay mihn

                                   my lai

                                                           pelo vídeo-

                                                           tape

                                                                                  sangrando

es-

c  o  r  r  e  n  d  o

                                   pelo vídeo-

                                   tape

khe-sahn

da nang

                                   as planícies

mornas

mansas

                                                           as planícies

                                                           de teu corpo

                                   em concha

                                   khe-sahn

as planícies

anchas

                                   de teu corpo

                                                           vietnam aberto

flor

suor

                                                           sangue

da-nang

                        exclamo

                        eu te amo

quer sangue

exclamo

                        da nang

                                                           khe sangue

                                               58 anos

                                               um mestiço

                                               metralhado

                                               amortalhado

                                               na metrópole

                        58 anos

                        amor

                        talhado

58 anos

um mestiço

                        mestraçalhado

                        na metrópole

exclamo

eu te amor

                        tecendo

                                               o B-52

lenta

            lentamente

p  e  n  e  t  r  a

                     mente

lenta

p  e  n  e  t  r  a

lenta

            lentamente

                                   brilhuzindo

no ventre da manhã

                                               não a clara

                                               ensolarada

                                               manhã de todos

mas a rubra

                                   ensangüentada

                                               manhã

de todos os B-52

vagina

                                   entreabrir

                                               parir

                                                                       bull-pups

                                                                       pubis

                                                                       bulldozers

parir

                                   phantoms

                                   napalm

                                   thunderchiefs

                                   lazy-dogs

                                               parir

                                                                       a manhã

de todos

                        os B-52

                                   do vietnam

madrugada

aqui

                                   e ainda agora

                                                           exclamo

                                                                                  eu amo

                                   é madrugada

                                   e o clarão

                                   no céu anuncia

                                   a manhã

                                                                                  entre pombos

                                                                                  púbis

                                                                                  pups bull-

                                                                                  dozers

meu corpo

e  s  c  o  r  r  e  n  d  o

                                               entre

                        teu corpo

clara

a manhã

                                               exclamo

eu te amo

pelo vídeo-

tape

                                               o claro

                                                                       terror

diamantes

                                                                                                  laser

prazer

lazer

fazer

                                               a manhã

                                                                       no céu

espanto

exclamo

eu te amo

                                               o clarão

                                                                       o fel

                                                                       perfurando

a manhã

                        vietnam

Selva Selvaggia 40 anos - 3

     Anos 60: na selva selvaggia vietnamita. Uncle Sam e War Make-up: as queimaduras do napalm. Tempos de Johnson na presidência e da escalada americana no Vietnam, comandada pelo General Westmoreland.

WAR: MAKE-UP

make war

east or West

more land

less love

Selva Selvaggia 40 anos – 2

     O lançamento de meu primeiro livro, selva selvaggia, completou 40 anos (Livraria Muro, Ipanema, maio de 1976). Republico alguns de seus poemas, em ritmo de comemoração. Aí vai mais um deles, também realizado on the road:

A ESTRADA

como a faca
o corpo
a estrada penetra
o sertão e corta
seus intestinos
como a faca
o morto


como a faca
a estrada se estende
como a faca
e seu desígnio
como o corpo
e seu signo


como o corpo
e seu signo
a estrada
é construção do silêncio
e compõe a paisagem


como o corpo
no sertão
como o morto
no chão


como a faca
a estrada brilha
ao sol argamassado
como a faca
no silêncio
de seus gumes prateados


a estrada o morto a faca o sertão
são palavras planas
habitadas por sol
e solidão.

selva selvaggia 40 anos - 1

       

      Meu primeiro livro, selva selvaggia, completou 40 anos de seu lançamento (maio de 1976). Republico alguns de seus poemas, em ritmo de comemoração. Aí vai um deles: 

SIC TRANSIT

VITÓRIA

A 5 KM

                                   da conquista em ple-

                                   no coração

                                   do planalto baiano

o vinho

            no rosto nos pêlos

            do agreste coração

meio-vento                                        VORACIDADE

         e o dia a 140                             MÁXIMA

por hora no olho                      PERMITIDA

um alento

            56 km a vida

            reta distendida

TURVA

CAPRI-

CHOSA

                                   lamento                                        NÃO SE CORRA

                                               tesão refreada                   NÃO SE MATE

                                               tensão esticada              NÃO SE MORRA

                        ah não morra

                        poeta

                        não agora

                                               quando a boca

                                               sabe a vinho

                                               e o sol é claro

                        ah não corra

                        poeta

                        não agora

                                              

quando o vento

                                               rechaça as flores do tédio

CONQUISTA

JÁ À VISTA

                        áspera paisagem

                                nublada

                                               de alegria selvagem

                        ah não corra

                        porra poeta

ACIONE VELOZ

         O PÁRA-TÉDIO     

Slotti: o traço interrompido

     

     Só agora, um mês exato, soube da morte em 02 de setembro de Sebastião Nozza Bielle Lotti, o meu amigo Tuíte, mais conhecido como Slotti, assinatura que dava aos seus trabalhos de artes plásticas. A notícia me chega hoje pela Revista Eletrônica “Chico´s” (nº 46, 22.09.2016), onde o poeta Antônio Jaime Soares fala dos contos de Slotti, que o artista tanto queria ver publicados. Ele chegou também a me mandar alguns desses contos, todos ótimos: além de grande artista plástico, Tuíte escrevia muito bem e tinha muita coisa pra contar. 

     O artigo dele que a “Chico´s” publica sobre o filme “Os dias com ele” é um texto emocionado e emocionante – pelo menos pra mim, que também fui/sou amigo (mesmo sem nos vermos há anos) do poeta e filósofo Carlos Henrique Escobar, atualmente auto-exilado num lugarejo perdido em Portugal. O filme que, como o Tuíte, também eu vi há alguns meses no Canal Brasil, é uma grande homenagem que a diretora Maria Clara Escobar, filha do filósofo, faz a seu pai. Eu e Escobar lançamos juntos livros de poemas na Ipanema dos anos 1970. Lembro-me que nossos livros foram impressos numa gráfica de Petrópolis e subíamos a serra para revisões pelo menos uma vez por semana – filosofando sobre poesia e política naqueles tempos de brutal repressão. Eu passei mais ou menos incólume por uma prisão, vamos dizer, “leve”, sem levar porrada – se se pode chamar de “leve” uma prisão no DOI-CODI dos tempos de Médici. Mas Escobar, não: ele acabou sendo barbaramente torturado. 

     Tuíte pouco saía nos últimos tempos, tomado por um enfisema, esse mal tenebroso que levou também há poucos anos nosso amigo Afonso Vieira, o Afonsinho. Nós nos telefonávamos às vezes – e lembro que quando organizei um número especial do Suplemento  Literário do Minas Gerais sobre Cataguases, em 2013, o chamei para ilustrar alguns poemas de minha prima e sua grande amiga, a poeta Lecy Delfim Vieira, que também já se foi (Gente, toda a nossa gente “está-se-indo”!). Tuíte vinha de uma internação, mas se entusiasmou e me disse que, mesmo respirando com grande dificuldade, ia fazer o possível para “mandar alguma coisa”, pois adorava a Lecy. Mas, ao me ligar tempos depois, dizendo que estava começando a fazer as ilustrações, a edição já estava fechada e mesmo os poemas da Lecy não puderam sair por falta de espaço. Não sei se ele terminou as ilustrações. Quem sabe não estão entre os guardados que deve ter deixado?

     Vou sentir saudade do artista plástico Slotti sempre que olhar para seus quadros; e do escritor, sempre que ler seus contos. Antônio Jaime diz que a família está disposta a publicá-los e “está somente dando um tempo, até passar o choque”. Mas vou sentir uma saudade maior mesmo é de meu amigo Tuíte, que não verei nunca mais. Em sua homenagem, volto a publicar a seguir uma crônica que se encontra em meu livro “Há Controvérsias-1”, de 2009, escrita quando da inauguração de sua mostra “Cabeças Cortadas”, na sala de exposições da Caixa Econômica, no Rio. Mas, antes, assino embaixo o que Antônio Jaime escreveu no “Chico´s” sobre ele: “minha agenda de amigos, pouco a pouco, vai ficando desfalcada, cada vez menos gente para aquele papo “sem meias-patacas”, como dizia Fábio Leite (irmão da cantora Maria Alcina), um dos que se foram. Jorge Napoleão foi outro. Amigo só tem um defeito: morrer antes da gente – disse alguém, creio que da equipe do finado jornal Pasquim”. 

 Slotti e Jorge Napoleão  :  saudosos artistas plásticos 

Glauber/Slotti

     Poucas pessoas são assim tão anos 60. Poucas ainda aquelas assim “ando meio desligado” como o Tuíte dos tempos do desbunde, o Sebastião Lotti de depois, esse Slotti de agora. Que ainda parece estar sempre “viajando”, com a mesma cara de antes, aquela que lembra mais Salvador Dali que o próprio. Surrealista como Dali – sem se desligar do figurativo ao longo de sua trajetória nesses últimos trinta anos, sem se distanciar da perfeição de suas máscaras – Slotti agora e aqui homenageia     Glauber Rocha com suas Cabezas Cortadas. “A função histórica do surrealismo no mundo hispano-americano oprimido foi aquela de ser instrumento para o pensamento em direção de uma liberação anárquica, a única possível”, Glauber dixit. 

    “Cabeças Cortadas”, esta mostra dos trabalhos atuais de Slotti (tenho até hoje em minha sala um quadro que ele me deu, “Trilogia da Terra”, um plano fechado dos pés de camponeses extraído do filme “Deus e o Diabo na Terra do Sol”, de Glauber), nasceu do que ele chama de “minha indignação face ao que ainda não foi feito: a reforma agrária desejada em seu sentido mais objetivo”. Os Sem-Cabeça, os Sem-Terra. Tuíte-Slotti diz que os desenhos foram surgindo naturalmente, pois ele queria que as figuras brotassem sem se policiar quanto à forma. Quando saíam acadêmicos, acadêmicos ficavam. 

     De acordo com a emoção do momento, oscilavam entre figuras quase renascentistas e outras muito pelo contrário: absolutamente deformadas pela realidade, meio chegadas ao pop. “Pensei em terra, nos Sem-Terra. Surgiram imagens de Canudos, Lampião, essas imagens tão Glauber, tão do imaginário de Deus e o Diabo, filme que mexeu muito com minha cabeça nos anos 60”. Era o mesmo Glauber que nos anos 70 escrevia: “Cabezas Cortadas é um filme contra as ditaduras, é o funeral das ditaduras. Um encontro apocalíptico nas ruínas da civilização latino-americana, que desmonta todos os esquemas dramáticos do teatro e do cinema. O cinema do futuro será som, luz, delírio, aquela linha interrompida desde L’Âge d’ Or”.

aquela linha interrompida

    Conotação social, arte participante, aquele papo de engajamento. Parece um mundo antigo, efervescente e pleno de contradições, coisa defasada depois da queda do Muro de Berlim, das globalizações & outras mumunhas mais que nivelaram por baixo os anseios, como se refrigerassem nossas vidas. Quer dizer, nossas vidas em Ipanema. Porque, de resto, a coisa continua muito Minas Gerais, i.e., “está onde sempre esteve”. Estão aí os Sem-Terra e os Sem-Mesa. E Minas não surge aqui por acaso. Lá, como aqui, Slotti passou por álcool, drogas & amores mil. Mas amar, amar mesmo, só em Minas. O Rio de namorar: piração. Ipanema é sua praia, o mar desse mineiro de Miraí. De sua pequenina Miraí cujos códigos já transgredia aos 12 anos, naquele “Circo do Tuíte” onde era o trapezista, o diretor, o figurinista e principalmente o criador do strip-tease na roça: agreste, bucólico, corajoso – e precursor e pueril e patético.

     Os peitinhos de Lelena tinham somente 12 anos e ficavam de fora e eram como dois limõezinhos soltos enquanto Marlene cantava “Eva me leva/ pro Paraíso agora” e os meninos de Miraí, na faixa dos 14, se masturbavam num só delírio, num gozo conjunto e total. Os moleques gritavam em uníssono enquanto a Lelena do Lalá caía no picadeiro e saía rolando pra debaixo da cortina: o maior barato. Por razões mineiras, demandas matreiras e por isso mesmo óbvias, o “Circo do Tuíte” foi fechado e seu jovem trapezista – sem peitinhos, mas também com 12 aninhos – muda-se já com seus primeiros desenhos para a cidade grande. Quer dizer, a mais próxima: Cataguases, a Princesinha da Mata Mineira, que adota, elege e erige como cidade dos sonhos. Ou pelo menos trapézio para o mundo que desconheciansiava.

     Censurado no mato, censurado na praia. Na Ipanema dos anos 60, vamos encontrar o mineiro que inventou o strip-tease decorando as vitrines chiques do bairro, como aquelas da Bibba, um dos ícones fashion da década. A Bibba que lançava a moda mais up-to-date, as últimas vogas da swinging London, o que havia de mais “quente” na época. Tuíte, é claro, morava no Solar da Fossa, bicho. Pode crer. É isso aí, ali ao lado de todos aqueles artistas já meio conhecidos, aqueles Gil, aqueles Rogério Duarte, aqueles Caetano junto a quem sua timidez não deixava o papo se travar, perdão, se soltar. Ali no Solar lia Rimbaud e Jean Genet, mas ficava mesmo com o Livro Vermelho de Mao, ou “A Chinesa” do Godard, impressões fortes da juventude, aquela da Geração Paissandu. Sim, ele também estava lá, ô cara!

     “A arte é invenção, é o inconsciente do artista, o sonho, o imprevisto, a forma nova.”. Não por acaso, a frase é também de Glauber Rocha, o mesmo cara daquele “a política e a poesia são demais para um só homem: vão se esquecer de Lênin, mas não de Maiakovski”. Aquele “Glauber, profeta alado”, no dizer de Paulo Emílio Salles Gomes. Na Páscoa de 74, Tuíte utilizou alguns anjos na decoração da Bibba, ali na Maria Quitéria, onde hoje é o Empório 37 (ainda é?). Eram anjos de papelão, segurando um pássaro azul. Como os peitinhos da Lelena do Lalá, anjos de pauzinhos de fora, umas gracinhas. A repressão nada sabia do sexo dos anjos, nem podia. Os militares aplicaram o corretivo de praxe: fecharam a loja, cobriram anjos & vitrines com jornal e abriram processo de atentado ao pudor, o que deu a Tuíte seus 15 minutos de glória no Jornal Nacional, com direito a suítes em toda a mídia do país e até do exterior. Nunca se discutiu tanto o sexo dos anjos.

     Década de 60 sem Mauá não há. Slotti vai pra Mauá, a serra, e acaba no mar. Piração geral: meio desligado, troca as bolas e respectivas praias: achou que Mauá fosse a indefectível Praia de Mauá, permanentemente em estado de emergência. Ficou na lama durante um ano, chafurdando com os caranguejos e achou o maior barato, que nosso artista sempre foi de boa paz: “Mauá é ótimo. É uma estação onde D. Pedro parava, na Praia de Mauá, na Freguesia da Ajuda. A carruagem esperava e ele subia pra Petrópolis pela Estrada do Imperador.”. São de Mauá os anjos em ocre, com elementos terra, sempre a presença da terra, marcante nas paisagens tropicais, bucólicas. Mas eram também trabalhos impregnados pelo surrealismo. Nada de mar, marinas. A paixão de Slotti é a terra, o verde: flor, fruta, jamelão. Ainda Glauber Rocha: “O surrealismo para os povos latino-americanos é o tropicalismo”.

e retomada

     Meio desligado sim, mas em termos. Às vezes, um rebelde, antenado no acontecimento, participante. Aquele mesmo que foi preso durante o movimento estudantil, distribuindo panfletos de sua própria lavra & fabricação em plena Cinelândia. Um jovem indignado com a ditadura, trancafiado no Regimento de Cavalaria Caetano de Farias, ali onde aquele velhinho, perdão, aquele velho milico safado, pisava em seus pés e repisava, olhando fixo em seus olhos com aquele idiotal sorriso de desprezo: “Compositor, né?!!!”. Não era, apesar dos cabelos compridos. Mas guardou para sempre a humilhação. A mesma que devolve agora, nessa retomada da linha de protesto, aquela interrompida.

     De Miraí a Cataguases, de Ipanema a Mauá, dali a Pedra de Guaratiba, onde participa da Associação de Artistas locais, de Teresópolis a Anápolis, a Brasília. E de novo morando em Cataguases, não se sabe até quando, e agora e novamente em Ipanema. Trinta anos de Tuíte esta noite. Do expressionismo ao abstrato, é árido o mundo para esses olhos de espantalho. A expressão do que Slotti vê, o que sai de dentro si – porque quem de dentro de si não sai, bem o sabeis, vai morrer sem amar ninguém. A figura sempre predominando em todas as fases, o traço perfeito, marca, assinatura. A força, o impacto extraordinário desses olhos atônitos, semi-esbugalhados, que fixam o acaso. Muitas vezes o ocaso. 

     Mesmo quando se fragmentam, as figuras não são aleatórias: antes resultam de uma composição pré-moldada na memória. Um amálgama de vários matizes, tons de terra e violeta. Ocre. Verde, amarelo. Esta paleta tão tropical, tão Bandeira do Brasil. A Padroeira que veio impávida & coroada. Puro kitsch. Lona, arte povera. Desenhos & óleos, aquarelas, nanquim, estandartes. Esses estandartes tão marcantes em Deus e o Diabo, em Cabezas Cortadas. O amarelo, o vermelho tão Glauber/Rogério Duarte, a ressoar: “Não me exijam coerência. Não tenho resposta na boca para todas as coisas. Sou um artista, portanto meu processo é um processo dialético entre o fluxo do inconsciente e minha razão dialética. Assim, posso mudar a qualquer momento. Eu não tenho medo de criar, se tiver engenho e arte vou em frente. E é necessário não ser babaca, pois a babaquice é o maior inimigo do artista”.

Elke, essa Maravilha

     “Na realidade, sempre fui um trem meio diferente, sabe? Ainda adolescente resolvi rasgar a roupa, desgrenhei o cabelo, exagerei na maquiagem e sai na rua... Levei até cuspida na cara. – Eu quero é conviver! A grande arte não é viver, é conviver!”. Mulher Maravilha foi o título sugerido por um repórter que preparava sua biografia. Com aquele “criança” de sempre, marca registrada, ela rebateu de pronto: “Criança, que coisa mais prepotente. Maravilha era a Simone de Beauvoir”. 

    Russa reciclada na roça: de Leningrado a Itabira do Mato Dentro, terra de Carlos Drummond de Andrade, onde passa a morar aos seis anos. Muito tempo depois, já famosa e falante de vários idiomas (o grego como carro-chefe), ouve na voz do próprio poeta: – Elke, eu sou doido por você! “Quase caí de bunda, né? Imagina o Drummond dizer que é doido por mim.”. Elke foi escolhida pessoalmente por Humberto Mauro para estrelar o filme escrito por ele, A Noiva da Cidade (1978): “Humberto Mauro é dever de casa”, disse ela em entrevista de 2012 a André Martins Borges. “Falo dele para alguns jornalistas, e eles nunca ouviram falar, imagina! Fui criada na roça e em Volta Grande (onde o filme foi rodado) estava na roça, com pessoas da roça. O ritmo daquelas pessoas... eu não era uma estranha no ninho. Talvez seja isso que Humberto Mauro tenha lido em mim”. 

    “Estou lembrando hoje de uma contemporânea minha do Colégio Estadual de Minas Gerais” – escreveu n´O Estado de São Paulo meu amigo e primo distante (ele lá, eu cá), o cronista Humberto Werneck: “alta, loura de cabelos longos e lisos, linda. Com sua lourice, sua estatura, seu porte desempenado, chamava atenção também por ter nascido na Rússia. Discreta, bem comportada até onde a vista podia alcançar. Tinha a deliciosa manha de arregalar os olhos ao sorrir”. 

    Na madrugada da terça-feira, 16 de agosto, Elke Grunnupp (Leningrado, 1945 - Rio, 2016), a Elke Maravilha, foi “brincar de outra coisa”, como ela dizia ao se referir à morte. A gente se trombou algumas vezes nessa vida, e sempre de forma inusitada. Assim foi, se lhes apetece.

    Havia um debate sobre cinema brasileiro na Faculdade de Filosofia de Cataguases e sua diretora, Marília Cerqueira, convidou a mim e ao cineasta Paulo Martins para compor a mesa. Era aí pelos meados dos anos 1970 e Marília me disse ter convidado também sua amiga Elke Maravilha, que viria do Rio para o debate. Não entendi bem o que a esfuziante Elke, que então brilhava com suas perucas & penduricalhos no Programa do Chacrinha, iria fazer num debate sobre cinema. 

    Realmente, não podia imaginar. Mas ela chegou e logo cativou a todos. E nos deixou – a mim, ao Paulo e a toda plateia – espantados com sua verve, sua espontaneidade, a inteligência de seus depoimentos, a sagacidade de suas opiniões absolutamente pessoais sobre filmes e momentos de nosso cinema que sequer suspeitávamos. Tudo com o largo sorriso explodindo alegria, o sorrir desconcertante daquela ElkErudita. 

    Era dia de semana e os bares e todos os lugares já estavam quase fechados quando o debate terminou. Fora isso, Elke preferia que a gente continuasse o papo, vamos dizer, “cinematográfico”, num lugar tranquilo. Dei ideia de esticarmos prum bar na vizinha Leopoldina, uma parada de ônibus na Rio-Bahia que funcionava 24 horas. Dito e feito. Lembro que nos esprememos num fusca – Paulo, Marília e mais alguém (quem?) no banco de trás; o motorista, eu e Elke no da frente – ela à vontade, pimpona que só ela. 

    Meia-noite já em meio. Nem bem sentamos no bar de Leopoldina, nem bem pedimos a primeira cerveja, quando para um ônibus que ia pro Nordeste e desce aquele mundão de gente. Não deu outra: quando viram a Elke, nem acreditaram. Com aquela risada de quem já se acostumara com aquilo, ela acabou dando autógrafos e mais autógrafos até que o ônibus partisse e logo chegasse outro e mais outro e mais outros autógrafos e mais outros. Nosso papo tranquilo ficou pra algum dia, quem sabe. 

    A gente se encontrou depois, quando eu e Elke dormimos juntos num noite em Volta Grande, ainda nos anos 1970. Quer dizer: juntos, mas separados, se é que me explico bem. Eu havia marcado um café da manhã com Humberto Mauro, para continuarmos uma entrevista que estava fazendo com ele. Na véspera, à noite, eu acabara de chegar do Rio e estava na casa do Joaquim Branco, em Cataguases, diagramando uma edição especial do Totem sobre Rosário Fusco. Foi quando apareceu a Marília Cerqueira e me disse que também iria pra Volta Grande no outro dia, para se encontrar com a Elke, que estava lá filmando A Noiva da Cidade. 

    Dessas coisas que só acontecem em Cataguases, ou comigo em meus tempos etílicos, disse que não só daria uma carona como, quem sabe, poderíamos ir naquela noite mesmo pra Volta Grande: afinal, meu compromisso com Mauro era de manhã cedo. Pois bem, a noite já ia alta quando chegamos à casa que fora alugada pela produção do filme em Volta Grande. Marília dormia no meu carro enquanto eu fiquei na cozinha bebendo (eu levara a garrafa de uísque iniciada em Cataguases) com o saudoso Bola, o eletricista da equipe. 

    Era uma sexta-feira e o pessoal do filme fora pra Além Paraíba, à cata de algum baile, ou coisa que o valha. Só ficara a Elke, que tinha filmagem no outro dia cedo. Lá pelas tantas, Bola percebeu com toda a razão que, já meio encharcado de uísque, eu estava quase dormindo. Foi quando disse que no quarto da Elke havia uma cama sobrando. “Pô, Bola, deixa pra lá, disse eu com a voz pastosa, não vamos incomodar a Elke”. 

    Mas ele insistiu e acabamos batendo na porta. Elke abriu meio que dormindo e soltou aquele característico “Ô, criança, então entra!”. E voltou pra cama. Eu me ajeitei na outra cama e apaguei de vez. Quando acordei, Elke já tinha saído pra filmar e eu também saí apressado pro café da manhã com Mauro e Dona Bêbe. Até hoje não sei como consegui tomar aquele café com leite em meio a toda aquela ressaca. 

    Corta pros anos 1990. Vinte anos depois, eu vim a Cataguases para um Festival de Música e trouxe um casal de amigos, os poetas Cairo e Denizis Trindade, para fazerem uma performance durante a apresentação de minha música. Na volta pro Rio, Cairo lembrou-se que era dia do casamento (um dos) da Elke. O casal era muito amigo dela, que fora inclusive madrinha de seu casamento. Chegamos aí por volta de umas oito da noite ao pequeno apartamento de Elke no Leme – “caindo de kitsch”, absolutamente lotado, não só de convidados como coalhado de fotos nas paredes, aquelas paredes, como ela, também todas em rosa. O casamento começara às duas da tarde. Quem lá já estava, claro, era nossa amiga Marília Cerqueira que, quando me viu, foi logo gritando “Elke, Elke, olha quem está aqui, lembra daquela noite em Volta Grande?”.

    De repente, me vi conversando com um cara com um turbante à la Arafat que me disse ter comprado em Berlim antes da queda do Muro & coisas & loisas talvez do Oriente Médio e de outras plagas – coisas, assim como loisas, que naturalmente não faço hoje a mínima ideia de quais sejam. Lembro que eu filmei nosso papo (Denizis levara sua câmera), mas essa fita se perdeu por aí. Sobraram trechos de outra, filmada naquela noite do casório pela Denizis. Lá pelas tantas, eu e Marília estávamos sentados no chão no quarto da Elke, quando aboletou-se ao nosso lado o noivo, um rapaz muito jovem, que me disse, assim como se falasse do calor, do mar azul e de outras amenidades: “Que mundo estranho! Sabe que eu já tive a Elke na ponta de minha mira? Eu era atirador de elite do exército e uma vez fui comandado a vigiá-la do alto de um prédio”. 

    “Nossa!”, pensei eu com meus parcos botões – na verdade, nenhum. “O que a Elke está fazendo com esse cara?”. O noivo saiu do quarto, Elke chegou e sentou-se ao nosso lado e ficamos falando qualquer coisa, assim sobre tudo, nada e amenidades afins. A madrugada rolando, aí pelas três, quatro, qualquer coisa assim. Ela sempre rindo muito, eu me perguntando aonde ia dar aquele casamento. De repente, assim sem mais nem menos, Elke trancou a cara e se levantou com suas botas cor-de-rosa, suas roupas idem, seus cílios, sua peruca ibidem, alta, muito alta, mais alta agora, quando eu a via em contra-plongée. 

    Abriu a porta do armário e começou a tirar roupas e mais roupas e, por fim, uma valise. Saiu do quarto e voltou em seguida com o noivo: “Pega tudo e some daqui, seu safado”. O que houve, o que não houve? Não sabíamos, não soubemos jamais. O noivo pegou tudo, jogou de qualquer jeito dentro da valise e sumiu cabisbaixo. Foi assim, como se não acontecesse, o dia-noite do simultâneo casamento-descasamento de Elke. Maravilha pura. 

    Em 1997, nas festividades do Centenário de Humberto Mauro em Cataguases, foram exibidos vários filmes do cineasta, sempre precedidos de um debate e sempre com o Edgar Cine-Teatro lotado, para surpresa do meu saudoso amigo Paulo Cesar Saraceni, que me disse ter chorado mais de uma vez durante a exibição de Ganga Bruta. Eu fui o apresentador e mediador desses debates, e me lembro que a Elke apresentou um deles junto comigo. Um par pura maravilha. Elke enorme como sempre, do alto de suas botas estilo chacrete, bem-humoradíssima, o eterno sorriso largo e solto. Eu, recolhido à humildade de meus parcos metro e sessenta e quatro acima do nível do mar, meu recorde até então e até hoje. Mas também descontraído: brincávamos com a plateia como se estivéssemos em casa. 

    E tivemos que brincar por um bom tempo, descontrair também o (in)distinto público (os spots impediam que o enxergássemos bem), aguardando a atriz Bete Mendes, atrasadíssima para o debate daquela noite. Foi quando nos informaram que ela estava numa cachoeira das redondezas, daí o atraso. Elke deu uma risada e uma píccola alfinetada: “Pois é, já que é Centenário do Humberto Mauro, ela levou a sério a máxima dele: “Cinema é cachoeira”. O público caiu na risada. Foi a última vez em que estive com ela. 

    “Não sou dramática, mas trágica. O trágico não chora, pranteia”, disse ela um dia pro Abujamra em seu programa “Provocações”. Imagino – agora que Elke se foi – o sentimento todo, o imenso pranto de sua grande amiga Marília Cerqueira.

Branco nas entrelinhas

    No próximo dia 6 de setembro em Cataguases, a partir de 18 horas, o poeta-professor Joaquim Branco lança na Casa do Livro (Av. Astolfo Dutra, 25), sua nova obra, “Entrelinhas”. É no branco das entrelinhas, em suas pequenas pausas, que o texto literário sugere imagens, significados que se incorporam ao pensamento do leitor. No branco que “fala”, na força desse branco muito bem sacado no livro de Joaquim. Como ele mesmo diz, no texto de abertura: “Entrelinhas são veredas deixadas pro um autor para que o leitor se introduza na sua obra e até contribua a seu modo, percorrendo caminhos ainda não navegados”.

Todo texto literário se aninha nas entrelinhas. É ali que ele “fala” com o leitor, polissemicamente. Então, é um achado o título deste livro, que diz desde a capa ao que vem. Diz, numa só palavra, tudo que o leitor nele irá encontrar. Pois é nas entrelinhas, no “parar para pensar”, que o leitor se vê frente à frente com as pensatas do autor – é dali que surgem à tona, que emergem os recônditos, as profundezas de cada texto. Erudito, intelectual de primeira ordem, Joaquim Branco desenha aqui um mapa, traça as veredas literárias de grandes autores, do Brasil e do estrangeiro. Veredas, palavra certa. Palavra-símbolo de Guimarães Rosa, umas das preferências literárias de Joaquim (ao lado de Jorge Luis Borges e Kafka), e que é abordado em quatro dos textos do livro.

Um livro capaz de ousadias e descobertas, como comparar – e até inverter, entrecruzar – lírica e antilírica na obras de Manuel Bandeira e João Cabral de Melo Neto, dois poetas pernambucanos, mas aparentemente tão distantes.  E tornar às avessas o lirismo de Bandeira, que se faz despojado, concreto; e o poema a palo seco de Cabral, de repente eivado de lirismo. Achados que Joaquim nos oferece em poemas/fragmentos como aquele Bandeira “concretista” de “a onda anda/ aonde anda/ a onda?// a onda nada/ ainda onda/ aonde? aonde?// a onda a onda”. Ou um Cabral subitamente lírico: “(...) Pois, assim, no telefone/tua voz me parecia/como se tal manhã/estivesses envolvida,/fresca, e clara, como se/ telefonasses despida,/ ou, se vestida, somente/ de roupa de banho, mínima”.  E nessas abordagens – o lirismo em foco, por exemplo – Joaquim Branco, em parágrafos paradoxalmente secos e curtos, traça um conciso panorama do lirismo ao longo dos tempos. Uma aula de um poeta que sabe o que fala, coisa de grande professor.

Mas o texto literário só funciona em sua plenitude quando conta com o feedback do leitor. Leitor-autor “em processo”. E Joaquim aqui nos remete a Borges: “a parte que cabe ao leitor é tão importante quanto a do escritor, pois pertence a ele a fase de consumação (e do consumo) da obra de arte”. Que, por sua vez, nos leva a Hans Robert Jauss (1921-1997) e Wolfgang Iser (1926-2007), fundadores da Estética da Recepção, escola que desenvolveu no pós-guerra alemão uma noção dinâmica do leitor, ouvinte ou espectador como fator essencial à constituição da obra de arte. Dizia Jauss: “para que a literatura aconteça, o leitor é tão vital quanto o autor”.

    Nesse “jogar com o leitor”, o livro de Joaquim Branco é enriquecido com abordagens de jovens autores cataguasenses, como “O Homem Interdito”, de Marcelo Benini, ou dos livros “Beirais das Gerais”, do fotógrafo “portuguases” Henrique Frade, com texto de Leonardo Magalhães Gomes, e “umÁrvore”, de Fernado Abritta. Também do sempre presente Rosário Fusco, de Ascânio Lopes, ou de outros autores que andam meio esquecidos – e cuja obra é bom relembrar, como o também “verde” Camilo Soares, os poetas Henrique Silveira e Delson Gonçalves Ferreira (“A lua/varre a rua/com sua vassoura/de luar.//Bem devagar.//Numa teia, uma aranha/estranha/a lua cheia”), ou a grande poeta e romancista Lecy Delfim Vieira: “Precisarei de alimento, água bússola, companheira./ – será que não há no mundo quem queira comigo ir? – inda que não olhe meus olhos/ inda que vá por partir/ – Fundarei o céu e a terra só pra ter aonde ir”.

Fora isso, “Entrelinhas” nos oferece excertos de autores do calibre de Hemingway, Charles Dickens, Allen Ginsberg, Daniel Defoe, Emily Dickinson. Sem esquecer, é claro, os já citados Guimarães Rosa, Franz Kafka e Jorge Luis Borges. O livro de Joaquim Branco é um vasto espaço para o leitor se deleitar. Mas não para “se deitar”. Cabe a ele, leitor, “trabalhar” esses textos com vagar, deles se apossar com todo o direito e, de repente, perceber que pode também ser o autor escondido nas entrelinhas.